她握紧手上的弯刀，冲向卡斯兰。
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他很渴。
喉咙快烧起来了。
同样干涸的舌头摩挲在牙齿上，为他带来奇异的摩擦感，像是粗布磨在原木上。
他喘息着躺倒在炙热的沙地上，借着大沙丘的遮挡，躲避着那些致命的危险——太阳、狂沙，以及敌人，
他不由得紧了一紧右手上的剑柄：就连他的家传佩剑也蒙上了灰尘和血迹。
好累，好痛。
他活动了一下肿胀发酸的手腕，感受着肩部火辣辣的疼痛，兀自咬牙坚持。
该死，那个灰杂种的链锤上还带着倒刺。
当然，跟他那位实力在超阶以上的旺达队长比起来，他已经很幸运了——队长的一部分脑汁大概还留在那颗链锤头上。
只是可怜了旺达队长那位还在翼堡苦苦等待他的心上人，听闻队长曾经不顾一切地把她从土匪的手里救出来。
可惜了。
他在心底里暗叹一口气。
疼痛再次袭来。
他稍稍松了松身上被烤得火热的甲胄，拉开满是汗渍和血渍的，黏糊糊的衣领。
无论怎么都好，得处理一下伤处——他这么想道。
一个水壶从空中飞来，在他身侧的沙地里跌落，砸出一个凹陷。
他疑惑地转头。
“用这个，连鬣狗都不喝的劣质查卡酒，我从军需官那里贿赂来的，”一条绷带缠着左眼的老兵，随意地靠在沙丘上，用没有缠着绷带的那只手，吃力地掏出打火石，熟练地点燃咬在嘴里的自制卷烟：“只要不喝进嘴里，拿来浇伤口还是不错的。”
“谢谢。”大脑一片空白的他翻了个身，喘息着抓起酒壶，吃力地扭开。
老兵终于点着了嘴里的粗卷烟，他毫不犹豫地把手里的火石丢掉。
随着一阵烟气飘出，老兵深吸了一口，哼哼着发出快活的呻吟，然后伸出血淋淋的手，一巴掌把烟头捏掉，渗进沙子里掩埋好——对眼睛比秃鹰还毒的斥候而言，哪怕再小的烟气也能引起注意。
“俺们这儿不时兴说这个。”老兵把脸埋进沙堆里，舒服地喷出唯一的一口烟。
他咬紧牙关，看着水壶里映照着阳光的查卡酒，磨了磨干涸破裂的嘴角，强忍住啜饮的冲动，抬头问道：“什么？”
“我们不说‘谢谢’，”老兵翻过身，将身侧那个占了自己一些身位的手肘不客气地拍开，然后转头对他道：“太肉麻了。”
他看看手里的水壶，又看了看肩膀那不堪入目的狰狞伤口，犹豫着叹了一口气。
很快就过去了。
忍一下。
“好吧，”他张开嘴巴，把水壶盖咬进嘴里，一边深呼吸三口，一边含糊着轻声道：“那就——算我欠你的。”
下一秒，他紧闭双眼，水壶里的酒一泻而下。
肩膀的剧痛如无尽的火焰，与灼热一同汹涌而来。
他颤抖着，听见自己发出低沉的身影，感觉到嘴里的水壶盖开始慢慢变形。
终于，疼痛过去了。
他满头大汗地吐出壶盖，颤巍巍地伸手撕扯衣物，学着队长教他的方式，给自己包扎。
一旁看着这一切的老兵冷笑一声。
“哈，能跟一个大贵族少爷死在一块儿，”老兵用嘲讽的语气嘻哈道：“没想到我还能有这种幸运。”
他没有理会老兵的话。
从他到达西荒，到达刃牙营地的头一天起，就得忍受这样有意或无意，故意或恶意的嘲笑和讥讽。
习惯了。
“是么。”他淡淡地道，拉紧最后一下。
“难怪你一来就能分到那么好的卫队，”老兵活动了一下自己的手，叹息道：“再过一两年，也许你就能当上指挥官了——至少是个队长。”
他轻哼一声。
“可惜呀，你运气不好，新兵。”老兵摇摇头。
他觉得有些烦，尽管他很感谢老兵刚刚给他的帮助。
“我们的运气都不好，”他决定结束这个话题，于是抬起头，看着同在这一片沙丘下休憩的十几个士兵，大多伤痕累累，神态凄惶，皱眉道：“这些就是我们活下来的人了吗？”
“当然不是，”老兵的脸色有些不好看：“还有一些被俘虏了，下场比死更惨——听说杂种们很缺粮食，而荒种们则很缺男人。”
粮食。
他想起那些插在废弃营地里，被串成一整条的人类头骨，强忍住反胃的恶心：“缺男人？”
“荒种的部落很缺人丁，但是别误会了，”老兵冷笑一声：“他们会给你一种药，让你下面那话儿一直硬着，直到他们用完，或者你死去为止——通常情况下，在他们用完之前，你就死去了。”
他看着老兵别有用意的眼神，