有着崇山峻岭也自迈过的洒脱。
握笔的手，动了。
很慢，非常慢，但确实动了。
他落下，七十九笔。
半边酒葫芦。
此刻，黄粱桩的观想图景，只差最后两笔。
横木，草绳，酒葫芦。
栩栩如生。
但卡夫卡真的到极限了。
他的身形虚幻。
钢笔也几近消失。
难道只能到此为止吗？
“以武载道，记住，你的过往，你的记忆，你的卷恋和痛苦，你的不甘和向往，共同构成了现在的你的个体。”
“而这些，也是武道的力量。”
“什么都不曾经历的人，修不了武。”
“走不下去时，想一想你的过去，是什么支撑你习武，你的动力是什么？到今天已经忘记了吗？”
“如果还没忘的话。”
“那就想起他。”
厚厚的笔记不是无用功。
卡夫卡牢牢记住了路师的每一句话。
而这些话，也成了他此刻突破的助力。
我……为什么习武吗？
卡夫卡想起那个男人。
那个被他唤作父亲的男人。
他死在布拉格寒冷的冬天，死侍剖开了他的胸膛。
但卡夫卡已经想不起父亲死时的样子。
在他的记忆里，父亲永远都在笑着。
他没有卓越的血统。
没有显着的功绩。
没有一呼百应，没有前粗后用，没有富可敌国。
但就算是这样的他，也是卡夫卡的英雄。
所有的父亲，都是孩子的英雄。
“我想你了。”
“爸爸。”
一滴眼泪从眼角流下。
宽厚的手掌覆盖上他的手掌。
“小卡夫卡。”
那个男人的虚影发着光，笑容一如既往。
“小卡夫卡是男子汉了！”
“男子汉可不能哭鼻子。”
卡夫卡愣愣的注视那个男人的侧脸。
青灰色的胡渣，扎脸上一定很疼，浓眉毛，目光轻快，像是永远不会有什么事情能给这个男人造成困扰。
“来，小卡夫卡！”
父亲嘴角微微上翘，那是哄孩子入睡时的笑，是这世上最温和的笑。
他对自己的孩子说。
“爸爸教你画画。”
这是多久之前的事了。
他们住在挪威的小屋。
父亲和他坐在地上，两个人在纸上涂鸦。
“爸爸你看，我的画！”
“喔，让我瞧瞧，我的小卡夫卡都画了什么！”
“你看，这个是我，这个是爸爸，这个是妈妈！”
“我的小卡夫卡真是个天才，画得太棒了！”
你的过往，你的卷恋，你那些无论如何也忘不了的事。
都将成为，你的力量。
“好的，爸爸。”
“我们一起。”
八十笔！
酒葫芦的最后一笔，补完。
到现在，卡夫卡的观想图景，已经完成。
横木，草绳，酒葫芦。
一模一样。
但！
但是！
八十笔！
这只是八十笔！
梦部黄粱桩的观想图景，为九九之数。
一笔也不能少。
少了就不成。
可图景明明已经完成，这最后一笔，又该落在哪里？
卡夫卡却从容依旧。
他笑着对父亲说。
“其实，我已经忘了您死时的样子。”
“就像您很久之前说的那样。”
“我不是一个坚强的人。”
“复仇对我来说太难了。”
“因为我知道，就算杀光所有的死侍，您也不会复活。”
“所以复仇对我来说，毫无意义。”
卡夫卡轻轻的说。
“爸爸。”
“从一开始，我就只是。”
“想回到那一年，在挪威的小屋。”
“一家人在壁炉前取暖。”
“我真的好想。”
“再听你讲一次，您和妈妈的故事。”
他落笔。
那是横木之上。
也是黄粱之上。
黄粱之上有什么？、
自然是，黄粱一梦的人。